ohnerosakaffeerändernbitte.

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literaturblütenstaub fällt wie alte häuser zusammen.
/mademoiselle, der tag ist zu jung um über die nacht nachzudenken./
wenn das leben ein einziger sonntag wäre, wie wäre es dann? der stuck schneidet in deinen hals, schnürt dir die kehle immer enger zu, was du brauchst ist ein loft.
kaffeehausästhetik kann das alles gar nicht umsäumen.
unterbrochen wird nur für schlaf.